Paranoia means to know all the facts

Railway to hell

Irgendwo zwischen Münster und Osnabrück. Im IC Nordfriesland. Oder Ostfriesland. Was weiß ich. Der Lautsprecher knistert. Durchsage:

„Sollte ein Arzt oder Nothelfer im Zug sein, bitte kommen sie in den Wagen Nummer 9. Ich wiederhole, sollte ein Arzt oder ein Nothelfer im Zug sein, bitte kommen sie in den Wagen mit der Ordnungsnummer 9. Danke.“ Knistern.

Wagen Nummer 9 ist der hier. Ein Notfall also. Darum die Hektik da hinten.

Aber ein Arzt ist dann sofort da. Sind ja auch genug Leute im Zug. Und glücklicherweise spielt sich das Drama ein Stück weit entfernt ab. Im Rücken von mir. Kriege davon, Gott sei Dank, also eigentlich nichts mit. Ein großes Drama ist es für uns Mitreisende eh nicht. „Ui, der sieht aber nicht gut aus.“ Ansonsten läßt man sich von der Sache nicht weiter stören. „Herzmassage?“ ... „Quatsch!“ ... „Kreuz ist Trumpf!“ ... Alles ganz zivilisiert. Sehr vernünftig.

Nur diese ältere Dame. Typ Studienrätin im Ruhestand bei sehr ordentlicher Pension. Mit Sohn, Schwiegertochter und Enkelkind auf dem Weg nach Sylt. Die schaut interessiert zu. Mit einem Lächeln im Gesicht. Der gehts gut. Da lebt sie auf. Man sieht es ihr an. Wieder einer, der wahrscheinlich vor ihr ins Gras beißt. Das hebt die Stimmung. Ihren Alten hat sie wahrscheinlich auch schon glücklich unter der Erde. Darauf noch ein Gläschen von dem guten Roten. Später. In dieser Bar mit Blick auf das Meer. Selber ist man ja noch lange nicht dran.

In Osnabrück bringen sie den Mann raus. Auf einer Trage.

Und dann geht die Fahrt auch schon weiter. Auf nach Bremen. Nur zehn Minuten später als geplant. Der Zugchef entschuldigt sich über den knisternden Lautsprecher dafür. Egal. Geschenkt. Ich komme trotzdem pünktlich an.

... ist näher als man denkt.

Was fängt man nur mit so einem angebrochenen Ostersonntag an ... Wetter prima. Heuschnupfen so lala ... Bestens. Was sonst ... Schöne Sätze im Radio. Der Stadt und dem Weltkreis. Die Wespen bauen ihr Nest und der Buchfink im Garten zwitschert ...

Frohe Ostern also.

G20: Riot police.

Am Palmsonntag werden ja die Palmzweige des Vorjahres verbrannt. Hat in der Kirche schließlich neue gegeben. Und was immer man davon hält, selbst so ein kleines Feuerchen (ein wirklich sehr, sehr kleines Feuerchen) macht Spaß. Wirklich!

Erinnerte mich heute an meine Großeltern in Westfalen. Als die noch lebten und einigermaßen fit waren, gab es da zu Ostern immer ein Osterfeuer im Garten. Schon in den Tagen vorher haben die Kinder, also wir, überall nach brennbarem Holz gesucht. Baustellen, Bruchholz im Garten oder im Wald. Überall wurde das Zeug in mühsamer Plackerei gesucht, gesammelt und dann in den großelterlichen Garten geschleppt.

Am Tag des Osterfeuers kamen natürlich auch die Nachbarn dazu. Die Erwachsenen haben sich dann einen hinter die Binde gekippt. Aber in Maßen. Ist ja schließlich ein hochheiliges Fest. Nix, wo man sich leichtfertig und einfach mal so zum Spaß einen trinkt. Meine ich jetzt. Möglicherweise täuscht mich die Erinnerung da aber auch.

Wie auch immer. Wir haben jedenfalls unser Holz verfeuert, Kartoffeln gegrillt und Limonade getrunken. Schön war das. Da freute man sich schon auf das nächste Jahr.

Lange her. Aber Ostern ist ja nun bald. Vielleicht sollte man mal wieder. So ein Osterfeuer. Das wär doch mal was. Aber wo? Wenn man im Garten damit anfängt. Da meckern sicher die Nachbarn. Ob man vielleicht am Rheinufer? So ein kleines Feuerchen? Mit Limonade und Kartoffeln am Spieß?

Dieser Moment, der im Leben eines jeden Mannes kommt. Früher. Oder später. Aber irgendwann, irgendwann muss man es sich dann doch eingestehen:

I'm Not A Young Man Anymore.

Und am 24. April sind wir schon wieder mehr als drei Wochen älter.

Mir dämmerts mittlerweile auch … Vielen Dank für den Hinweis an den Astralen. Der auch keine 25 mehr ist.

Wie sieht das denn nun so aus? In der Welt der Wald- und Wiesenbrowser. Ein Cut-Up Logo über dem Titel (nicht immer wohlzentriert, oder nur in Bezug zum Bildschirm, ansonsten schon mal nach rechts verrutscht), ein Logo unter dem Titel.

Das unter dem Titel sieht bei mir jetzt gut aus. Zentral. An seinem Platz. Da, wo es hingehört also. Eins davon kommt natürlich wieder weg. Fragt sich nur ... Welches davon ...

Verfluchter Mist. Vor lauter Jammern über die Rückenmisere hab ich heute einen Geburtstag vergessen. Einen, den ich besser nicht vergessen hätte. Und keine Chance, mich noch halbwegs elegant aus der Affäre zu ziehen.

Da steht man irgendwie dumm da. Hilft alles nix. Muss man so sagen ...